Née en Algérie en 1959, a habité LYON jusqu’en 2000, vit aujourd’hui à Nantes, à proximité de l’océan. Psychologue et psychanalyste par le rêve éveillé. Prix Kowalski de la ville de Lyon en 1994 pour « Emmanuelle vit dans les plans », son premier texte de poésie. Invitation à des lectures publiques en France et à l’étranger (Suisse, Indonésie, Algérie, Canada…), notamment dans le cadre du Printemps des poètes. Participation à de nombreuses revues de poésie dont Verso, Décharge, N47, Aka, Triages… et anthologies (Prétexte Éditeur, Tarabuste…).

Isabelle Pinçon publie son premier livre de poésie en 1994 puis continue son chemin avec des textes traversés par l’énigme qui combine l’humain et sa parole, le mystère fécond entre les deux, avec le souci de donner corps au mot et de donner mot au corps, dans ce va-et-vient entre maintenant et toujours, avec la volonté de faire tourner la manivelle de la vie.

Isabelle Pinçon aime creuser la langue par la voix, par l’espace, dans le rire, dans l’émoi, aime marcher sur la crête du sens, aime conduire les phrases ailleurs que dans la page, vers l’oreille du monde, la musique, la voix chantée… Prendre la parole par les mots écrits, des mots adressés à un autre, si souvent homme, celui aimé détesté retrouvé manqué quitté transporté… des mots dans lesquels elle fait entrer ce qui peut faire du bien, loin du lyrique et dans la traversée de tous les états du moi.

Arrivée en poésie comme déchirer la poche miroitante des eaux, recouvrer la vue, libérer les poumons, pourtant difficulté d’apprentissage de la lecture à six ans, moins de la moyenne en rédaction au collège, chasse aux fautes d’orthographe et lieux communs « dimanche nous avons dégusté un met succulent », seulement lire les textes obligatoires à l’école mais il y a un mais, m’ont marquée à « l’encre » rouge Kafka et sa métamorphose énigmatique, aussi la personne incroyablement déterminée d’Antigone chez Anouilh, Flaubert qui nous donne Madame Bovary pour sa liberté relative et le monde miséreux et touchant de Zola, décision folle et sans appel à 15 ans que l’écriture sera ma matière, pas de réaction de l’entourage familial qui oublie aussitôt cette révélation soudaine, longue période de latence avec après chaque naissance d’un enfant, l’émergence d’une écriture romanesque inaboutie, puis le jour d’après la naissance de mon troisième enfant, c’est arrivé, enfin, cette chose qui vous rassemble quand elle advient, ce long fil mouvementé de l’écriture qui pique ses banderilles dans la feuille blanche, baragouine la vie, susurre des énormités, démonte les horloges, orchestre le vide, transforme le quotidien, traverse les états du moi, sans personne pour vous interdire sinon la langue qui se plie plus ou moins à vos débordements, qui grince s’ébroue ou se contorsionne, vous laisse cependant profiter des mots du dictionnaire, goûter, tremper, se vautrer, triturer les règles de grammaire et escalader la temporalité, parfois retors parfois docile la langue, et devant seulement l’attention patiente de l’écran plat qui diffuse son petit bruit de soufflerie et sa lumière bleutée, jusqu’à l’apparition secrète derrière l’épaisseur du monde de celui qui tend son regard et sa voix.